"Nous imitons, horreur! La toupie et la boule
Dans leur valse et leurs bonds ; même dans nos sommeils
La curiosité nous tourmente et nous roule,
Comme un Ange cruel qui fouette les soleils.
Singulière fortune où le but se déplace,
Et n'étant nulle part, peut-être n'importe où!
Où l'Homme, dont jamais l'espérance n'est lasse,
Pour trouver le repos court toujours comme un fou!"
"Le texte donne de l’écriture à ceux qui n’en ont pas, et ceux qui n’ont pas d’écriture déploient le livre. Sans ces voix-là le livre n’existerait pas." Maryline Desbiolles
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